Una de prejuicios.

Reconozco que siempre tuve prejuicios (heredados) contra los opinionitas -así los llama la Liddell-, aunque a mí los que de verdad me molestan son los opinionistas. Pero me molestan como profesionales, y de eso me he dado cuenta no hace mucho.
Es decir: me sulibella que la gente sienta pasión, fascinación, repelús o repudia y que lo argumenten como bien puedan, o que no lo hagan porque es algo que supera a su análisis de abstracción, que no pueden verbalizar pero que ha chocado penosamente con algo que es intrínseco a ellos. Y no te digo ya si descubro que pienso exactamente igual o al revés gracias a su opinión.
Especialmente cuando estos sentimientos salen muy de dentro y su explicación no deja de estar inconclusa, porque algo se pierde en el camino. Hay que sentir lo que se dice para que sea entendible. Y a mí me importa entender a la gente. Me supone un reto muchas veces, pero me gusta.
Por eso digo que me molesta que haya críticos profesionales que juegan a decir cosas sentidas, pero que no son más que palabras que les importan un bledo.
El prejuicio heredado me viene por una de las aguafuertes (porteñas) de Roberto Arlt, que leí en primero de Hispánicas y me hizo reír muchísimo. Se llama El escritor fracasado, y por supuesto que la recomiendo.
En primero de carrera yo quise ser Roberto Arlt (escribiendo), fue uno de mis grandes descubrimientos. Su mala baba; sus textos infumables por acabar siendo amasijos; la oralidad mezclada con una prosa casi barroca que estaba empeñada en divertir por encima de todo. Roberto Arlt tenía genio y gracia, sin abandonar todas sus torpezas. No se corregía ante nadie. O eso me ha parecido a mí siempre.
Todos hemos jugado alguna vez a hacer algo a la maniera di, pero al final, te guste o no, no te queda más remedio que ser tú mismo, que bastante trabajo es ya.
Pero volviendo al tema del opinionismo debo decir que para mí, a día de hoy, tienen interés las opiniones de la gente que me gusta, no las de los vendemotos ni los que llevan un currículum colgado del cuello las veinticuatro horas.
Hace unas semanas, Miguel Teruel Pozas decía en su clase de Poesía Inglesa refiriéndose a Percy Bysshe Shelley que el problema que tenía es que daba la sensación de tomarse demasiado en serio a sí mismo. Y que esto suponía un problema a la hora de leérlo, ya que es imposible tomarse en serio a alguien que parece querer sentar cátedra a toda costa. Este me parece un concepto clave.
Un tío grave, sin sentido del humor y comecocos no se merece ni una pizca de mi atención. No importa qué leas o cuánto si luego no digieres. Y una mala digestión ya se sabe cómo acaba: con alguien sujetándote la cabeza mientras escribes tu columna de los viernes.

Si me decís qué opináis vosotros de todo esto, me doy con un canto en los dientes.